Das heisse Blut
Kaltblütig kann ich
Keine einzige Geschichte
Erzählen. Warum zum Beispiel
Muss der Jäger das Rotkäppchen retten,
Und aus welchem Grund müssen die Nebenfiguren,
Die es nur für die Auflösung braucht, abtreten?
Durch welches Wunder kann sich in Die Schöne und das Biest
das ungeschlachte Tier in einen verführerischen Jüngling verwandeln?
Wer von beiden ist das Gespenst?
Ist es die Magie der Metamorphose, die mich stört
Oder der Schauder beim Gedanken, mit Schande überhäuft zu werden,
Um jemandem lieb und teuer zu sein?
Wie viele Menschen, wie viele Männer werden
Auf dieser Welt ohne Metamorphose bleiben,
Selbst wenn die Frau jenen Dritten verkörperte, der ihnen Halt geben kann?
Der Mann begehrt, die Frau ist begehrenswert
Und so erfüllt sich das Gefühl
Der Erzählung endlos mit neuem Leben
Die Sprache ist heiss wie das Blut
Lasziv, wenn sie hervorspritzt
Obszön, wenn sie verhärtet
Sprach-Spitze
Perfekt, wenn sie entblösst ist
Ohne Hemd noch Harnisch
Wie aus einem Strudel aufgestiegen!
Schamlos sei meine Rede
Ewig uneins
Zwischen Schein und Sein!
Es gibt magische Geschichten, in denen
Alles der Wirklichkeit ähnlich sieht
In denen es nichts gibt, was ich nicht erklären könnte,
Kalt und gleichgültig.
